Olivier de Robert

Mon père avait la tête penchée et l’air grave de ceux qui écoutaient Radio Londres. Ce devait être important, très important, probablement vital. La gorge nouée j’ai demandé : « C’est quoi papa ? » Il m’a répondu, avec un éclat dans les yeux que je ne lui connaissais pas : « C’est le Tour petit, le Tour de France… »

Allez comprendre : on voudrait que notre mémoire serve à rosa, rosam, au théorème de Pythagore et quelques autres babioles que l’on espère utiles, mais cette gueuse s’accroche à des récifs imprévus. La mienne a gardé des éclats de sports dans la chair, voilà c’est dit et tant pis pour les abonnés à Télérama qui croyaient encore que j’étais dans leur camp. Mais quel sport ? Pour moi, c’est le Tour, celui que je n’ai jamais vu ; le drame antique de la demi-finale de Séville ou le Rugby dans sa version canard gars…

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